Dienstag, 22. März 2011

Sowas. Von. Da.




Ich befürchte, ich bin wach. Krieg ist schlimmer. Heute ist die letzte Nacht. Heute noch, und dann ist’s aus. Warum muss denn alles immer so ausarten? Man muss immer in Bewegung bleiben sonst verklumpt das Blut. Mathilda gibt’s gar nicht. Alle denken immer nur an sich, nur ich nicht. Ich denke an sie. Die ganze Kunst ist futsch. Das wird dich Demut lehren, Fatzke. Wir sind da wir sind da, wir sind sowas von da.


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